Ella aparece y según la ocasión, me encuentra endurecida por
la adrenalina o emplumada de pura empatía y compasión.
También me ha encontrado
babeando con la mandíbula caída, de puro estupor.
Esto solo sucede cuando se
trata de otros, cuando ella viene y se acerca tanto a algún otro que le extrae
el ánima, el último aliento, y entonces se dice que ese alguien ha muerto.
Hay cierta alquimia resbaladiza en eso de que el sustantivo
Muerte se convierta en verbo Morir y entonces el que fue tomado por la muerte
pasa a ser un sujeto de acción:
yo muero, él muere, ella muere, nosotros
morimos y entonces somos hacederos de la última gran acción, la única que todo
sujeto tendrá en su haber sea cual sea la suerte de su existencia, la única
acción garantizada si logra ejecutar la primera.
La verdad la verdad la verdad, es que jamás me sentí
rebelada frente al trabajo o quehacer de la muerte.
A veces, muy pocas, he
llorado.... pero, a ver, como explicarlo...
He llorado por el ardor en el
pecho, porque a veces el que muere pega un tirón dentro nuestro y el alma se
desgarra ahí donde estábamos agarrados.
El que muere y el que vive separan algo
que no tiene cuerpo visible o tangible pero se siente, y el tirón puede doler
tanto como lo hacen los ovarios, el estómago, la cabeza, los dientes...
Eso
digo, que he llorado por eso, porque me dolió la herida del desgarro, me dolió
a mí, a quien la muerte no tocó, a quien no fue dado convertir el sustantivo en
verbo, quien en definitiva, solo ha tenido la oportunidad de saludarla desde
mas lejos o mas cerca, pero solo eso.
Y muchas, muchas, muchas veces, la muerte me ha rozado el
pelo, con un hálito, con un gesto amoroso o que yo traduje en lenguaje humano
como amoroso, dándome señal de que aún es para mí sustantivo y no verbo y en el
gesto me decía:
"Mirá, mirá como te rozo sin tocarte, qué mas podrías
desear antes de conjugarme".
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